Altos vuelos

Volaba y volaba, calle abajo, subida en su bicicleta. El viento tan de otoño arañaba fiero sus pomulillos rosas y calientes. La nariz se asomaba por encima de la bufanda, esa que mamá había colocado tan estratégicamente para que la boquita de plata no sintiera el frío. Pero con el esfuerzo del pedaleo incesante y la risa que le producían esas cosquillas que te hace la sangre en los pies, en la tripa, la bufanda de lana gorda y azul fue bajando, hasta no tapar más que el cuello. Y la calle no terminaba nunca. Más y más metros. Más y más fuerza. La risa. Los labios cortados y congelados, la sonrisa como grapada, y los dientecillos pequeños asomando con las carcajadas. Sigue la calle adelante. Sigue el pedaleo incesante. No hay un solo coche. No hay apenas vida a estas horas de la tarde, en este pueblo, en el que el frío arrecia mucho antes que en el resto del país. En su viaje le llegaba el olor a chimenea, a leña que se quema, a salones calentitos, de las casas circundantes. De vez en cuando adivinaba dónde estaban merendando castañas. Qué frío. Qué larga la calle. Ni perros hay. Y el cielo gris plata, como su boquita, con el sol medio dormido allí, detrás de aquellos tejados naranjas. En unas semanas, a esta hora, ya será de noche. Se acabarán los pedaleos, las aventuras en bicicleta, la inquietante intriga del doblar la esquina. Ya parece que se ve el final. Ahí comienza la otra calle. Está prohibido ir más allá, es demasiado pequeña. Y cuando apenas quedan unos metros, un espacio de nada, escucha a mamá que la llama desde el portal. Alegremente, hace un giro temeroso y atrevido y vuelve a casa. Tiene infinitas tardes para ir al final de la calle.

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